Caballero de lírica

En su día dije que en Radhuk las historias eran de verso fácil. No es verdad. La gran mayoría de las entradas, aunque guardan cierto toque lírico, están escritas en prosa. Y si hablamos de sencillez, la afirmación tampoco se sostiene. En Radhuk hay historias, dejémoslo ahí. A veces con el verso por bandera, como es el caso, pero dejando de lado el adjetivo de «fácil».

Perdonadme los amantes de la poesía por no respetar las estructuras, ni las formas, ni las figuras ni la rima. Soy de verso libre. Demasiado libre. Y es un estilo propio y muy abierto que no entiende de normas y que se deja ver en los poemas que escribo (pocos, ya que, como digo, soy más de prosa). No sé si esto le sucede a todos los que escriben, pero lo mío con el verso no tiene sentido. Una contradicción, porque es precisamente la poesía lo que escribo de corazón, sin pensar ni reflexionar. Sólo en determinadas ocasiones soy capaz de llenar un folio con un poema y no es algo que pueda meditar. Simplemente sale y punto. Y yo le dejo hacer al corazón de las suyas.

Espero que disfrutéis de este «Caballero hecho de lírica» y su «Princesa de palabras». ¡Nos leemos pronto!

¡Besos! 😀

¿Seguimos leyendo?

Vestido de realidad, espejismo,
que grita a voces del corazón sus latidos,
que teje prosa y verso vacíos, sin sentido.
Vestido de crueldad, abismo
al que me dirijo encadenada, presa, asustada.
De amor loco desvarío.
y de promesas inventadas me desvisto.

Reside en mi pecho de caballero su disfraz.
De oro su espada, bañada en plata su armadura, audaz.
A tientas, a oscuras
sus letras en mí dibuja.
Su filo a mi piel cosido el cuerpo tatúa.
Detalles de invierno, entre callejas y callejones. De calle.
Detalles que saben a nadie.
Y ciega, y el alma arrebata.
Y mata.

Vestida de ilusión la cordura.
Del silencio a gritos enamorada clama
la voz que suplica, se arrastra y le llama,
la voz que tiembla y se muestra insegura.
Vestida de mentira la verdad.
Caballero hecho de lírica.
Princesa de palabras.
Que en sus noches sin saberlo él la añora,
mas cada suspiro traiciona.
Que de su falsa poesía ella se enamora.

Y le quiere,
mas también le odia.